La piscina

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La mia storia, che non è affatto una finzione, né un caso di seducente esagerazione, potrebbe essere meglio descritta come uno snafu di Baltimora (situazione normale: tutto incasinato). Si svolge anche in una zona di battaglia per eccellenza: quella dell'appartamento dei miei genitori semi-pensionati in un quartiere classico misto.

Negli ultimi anni, questo quartiere della classe media un tempo di colore e di ebraico è stato quasi interamente ripopolato da un clan in rapida moltiplicazione di ebrei ultra-ortodossi di mezza età che parlano con accenti ebraici. È difficile dire se alcuni di loro provengano effettivamente da Israele.

Questo gruppo sempre più dominante ha iniziato a cambiare considerevolmente il sapore del villaggio condominiale. Anche se, come individui, sono perfettamente simpatici ed è facile relazionarsi con loro – sani, intelligenti, belli, ecc. – come gruppo, spesso si sentono stranamente fuori sincronia con il resto del mondo. Possono sembrare settari, alieni, quasi di un altro secolo. Le donne a volte sembrano spose sfollate ordinate per corrispondenza. Si vestono con totale conformità con gonne scure, collant e scarpe da ginnastica identiche. Indossano parrucche evidenti, che le fanno sembrare tutte bambole American Girl a grandezza umana.

La tribù, chiamiamola così, vive secondo le proprie regole. Direi anche che fanno del loro meglio per non rispettare le regole convenzionali del villaggio condominiale, o nessuna delle regole della contea di Baltimora. Le leggi comuni per il bene comune non sembrano applicarsi a queste brave persone. E, diciamocelo, le leggi non sono sempre così comuni o giuste. Quindi, in un certo senso, rispetto il loro sano senso di autonomia.

Gli ebrei chassidici, a questo proposito, sono una specie di punk rock, da lodare per la loro avversione alle leggi e ai valori puri. Questo clan è, a modo suo, fai-da-te.

Io stesso sono un ebreo ribelle con la tessera, quindi in realtà sono un po' come loro. E se dovesse scoppiare uno scontro, vorrei sicuramente che uno di loro – si spera, uno con addestramento militare israeliano – “mi coprisse le spalle”. Tuttavia, possiedo anche il gene dell’ipercritica: il tratto ebraico che porta tutti noi a incolparci a vicenda e, in ultima analisi, a incolpare noi stessi. Quello che sto dicendo è che noi ebrei fondamentalmente facciamo schifo. Siamo fottutamente fantastici. Ma facciamo schifo.

E così gli ebrei tendono a seguire le proprie regole, e spesso oltrepassano i limiti. Come ho fatto l'altro giorno quando ero al parco con il mio secondo cane da acqua portoghese, Ponyo. Faceva molto caldo e lei ansimava pesantemente, così le ho permesso di alzarsi sulle zampe posteriori, tenere in equilibrio le zampe anteriori sul bordo della fontana e leccarsi, mentre io premevo il pulsante.

Ciò ha attirato l'attenzione di un'intera corte di ragazzi neri sudati che giocavano una partita aggressiva di basket, che si sono fermati a metà di un punto per rimproverarmi per il mio comportamento incivile.

Onestamente non avevo realizzato che fosse un tale no-no. Ma quando mi sono visto dal loro punto di vista - ignaro bianco che lasciava che il suo cane designer bevesse dalla fontana umana - è stato un brusco risveglio. Vivere e imparare. E questo è il punto: gli ebrei non necessariamente sempre, o di solito, vivono e imparano. Non ci adeguiamo. Chiediamo invece al mondo di adattarsi a noi. Gli ebrei sono ebrei perché non impariamo mai a smettere di comportarci come fottuti ebrei.

Comunque, giù nel condominio di Baltimora, quando arriva il venerdì e il sole tramonta, è sabato. Escono, in piccoli gruppi, dirigendosi verso una delle tante micro-sinagoghe locali per le funzioni serali. Portano i loro libri di preghiere. Alcuni uomini indossano stravaganti cappelli di visone circolari. Sembrano felici. E santo. Ma sai cosa? Camminano in mezzo a quella maledetta strada. Nemmeno lontanamente di lato. Quindi, quando arriva un guidatore, come, ad esempio, me, sono costretto a rallentare fino a circa 3 miglia all'ora e a usare il freno, aspettando un'opportunità che sembra non arrivare mai.

Di sabato è un dato di fatto che le strade non siano più una priorità per gli automobilisti. Eppure, lunedì mattina, è tutta un'altra storia. Nei giorni feriali, questa stessa rete di strade è come una serie di autostrade interconnesse verso l’inferno. Ho imparato ad allacciarmi le cinture con attenzione in preparazione all'esplosione dell'airbag, perché sento che stanno arrivando le collisioni frontali! Uno dopo l'altro compaiono i minivan, sparandogli al centro delle doppie linee gialle. Sembra che ogni carpooler ultra-ortodosso mi stia sfidando a un gioco di pollo. Chiamiamolo “ebrei ribelli senza una causa”. Mamme cattive in minivan stracolmi che trasportano i loro figli che indossano la kippah fino alla yeshivah più vicina.